Él Utópico

Utopías… al estilo victoriano de romances más ficticios que reales, rosados y pomposos. Con flores sin espinas, novelas sin imaginación. No, se equivocan con cada ideal, los ideales son por definiciones inexistentes, la perfección no se logra con el tiempo por que estás establecido así, desde la creación del mundo mismo. El mundo es un mundo imperfecto con errores y con rosas, que tienen espinas por que son reales.

Es una utopia muy común decir:”Vivieron felices para siempre”. No se vive para siempre y la felicidad es sustancial, un estado de euforia que pasa a ser de un momento a otro, un sentimiento diferente. Creo, que a lo que las personas las entristece es imaginar una felicidad próxima, y es tanto el anhelo que cuando no pueden conseguir ese fin, por decirlo de esa manera, se sienten frustrados. Cualquier tipo de felicidad es un estado temporal, no dura más que lo que tiene que durar.

Vivir en el estado de creer que la vida es una hermosa rosa, no es más que ignorar las espinas que son parte de la rosa se quiera o no. Pienso que para poder llegar a un equilibrio hay que aprender a aceptar los hechos como son y sin buscar lo que podrían haber sido, o lo que tal vez hace un tiempo eran.

Cuando pienso y me encamino a la homeostasis, se interpone la idea de la utopia y desestabiliza mi equilibrio tan precario. Entonces miro la rosa marchita que alguna vez estuvo viva y vuelvo a sonreír por que lo recuerdo, en algún momento encontré mi vida en los errores propios de la naturaleza. Me equivoqué y el romance no era pomposo, ficticio, era real y sigue siendo con sus errores y defectos, sin más utopías.

“Quiero vivir el tiempo que sea, ni un minuto más y sin obligarte a vivirlo conmigo”, lo que dure, hasta que se marchite, por que así tenía que ser. Por ahora me alegro el haberte conocido por que ese tiempo fue… Ameno.

Las 12 y 1 minuto

Y regresa, arrepentido pero despues, se hizo tarde, el reloj marcó las 12 pasado 1 minuto. Ella, se fue, no iba a seguir esperando segundos más para que él decida disculparse.

Pasan de una en una las oportunidades en la vida, el problema es que el tiempo que demoramos en decidirnos es cuando ya es tarde. Ahora siempre fue mañana para algunos, y ese tiempo es prácticamente inexistente por que es un futuro poco comprobable.

Por eso, ya no valen más que las acciones del presente que es lo unico que importa. Sin embargo sigo esperando que algún día, mañana sea hoy para vos. Hasta entonces te digo: "Buenas noches"

Ella, era ella, la del orgullo que pierde oportunidades por impaciencia. Yo sigo esperando a las 11 y 59...

Ni tú, ni yo, Nosotros

“No existe un TU ni un YO sino un NOSOTROS” (Buber, Martín)


Esperaba, sentada en el edredón mirando el cielo azul por la ventana. Era un día común de invierno, de esos que hace frío y no hay nada ocurrente para hacer más que rememorar el pasado. Habían pasado varios años desde la partida, su partida. El destino lo había llevado lejos donde nadie sabía dónde. Recordaba sus ojos con la claridad que miraba el cielo, tan iguales, que parecía que la estaba viendo. El invierno también le recordaba algo a esa persona, su frialdad. Cómo había vivido una vida proyectada en la otra persona. Sus aspiraciones eran las mismas que las de él y todo éxito era su éxito y cada fracaso su caída. Creía que era lo más feliz que se podía ser puesto que no conocía el significado de esa palabra. Era más bien dependencia, la inconsciencia de su vida era vivir en pos de la vida de la otra persona.

Cuando en su ausencia ella abandonó sus objetivos tendida a la nada, se quedó sin motivaciones y la mayor parte del día se pasaba en ese edredón. Mirando el cielo, las nubes, los árboles por la ventana. Pero no observaba las personas, sólo miraba a las cosas. No había espacio en su estrecha mente para distraerse de otros, según pensaba ella vivía una libertad absoluta y no dependía de nada ni de nadie. Creía superación y autosuficiencia, pensaba que gozaba infinitamente de su estado apacible. Así que tanto que decidió dejarse creyendo que era lo mejor para ella. Invierno tras invierno esperaba los días fríos para recordar el azul de ese cielo que esperaba ver. Pero el cielo no le daba instrucciones, no proporcionaba realidad, ni la hacía sentirse más contenta. Era el recuerdo mismo al que se había encadenado sola.

Será así hasta que se de cuenta del error que cometía, no existía tú, ella no pensaba en otra persona, las había olvidado. Tampoco su vida era suya, aunque era la misma de siempre que había apartado su egoísmo para plasmarlo de una forma menos notable, en él. Cosas, vacío, el edredón, el cielo y sus ojos nublados que esquivaban toda mirada. Nos volvemos dependientes del otro, en algún punto estamos ligados a apartar la soledad con la compañía, y ahí es cuando nos volvemos dependientes, ya no somos tú, no yo.

Para ella no existía nada más que su “nosotros”.

¿Te conozco?

Conozco el camino del desesperado, el canto del augurio, las caricias de la pena. Existen cuentos y leyendas, mitos y novelas. Como la vida se agota en cada paso que da el hombre por el camino, va alzando los pies, mirando el paisaje cambiante, va solo por el sendero serpenteante de la memoria. Insinúa que conoce el lugar. El único desconocido es él mismo. Los árboles lo miran y agitan sus hojas tras su caminar acelerado. ¿Dónde llegas tarde caminante?, pienso observando que clava la mirada en el horizonte. Cada curva lo motiva con el fin de hallar la última visión que culmine con la tortura de caminar deprisa por los canales inundados del sendero que se ensancha en un mar. A brazadas lo nada él, el incomprendido, desconozco a este pobre infeliz que se asegura de conocer tan bien el mundo como para apostar su vida al destino que tiene la carta, el mazo y el juego en la punta del dedo menique.

Acabarás te lo aseguro por encontrare fin a la búsqueda cuando acabes contigo mismo, cuando la curiosidad te consuma, las piernas no te respondan, las manos se te arruguen y no puedas dar un paso más. El camino seguirá intacto como si él no hubiese pasado por su misteriosa tierra. Seguirán habiendo preguntas, sin respuestas algunas, habrán poetas y ignorantes. El hombre seguirá siendo hombre, lo finito de su existencia inmodificable y traicionera. Debilitando los lazos que puedan tener entre ellos, los hombres, el mayor invento, el inventor inventado. Pobre caminante desesperado, dulce augurio de vida robada, recuerdos de dolor y traiciones. Todo es Vida con su nombre, Momentos.

¿Qué conozco de él?, ¿quién motiva mis acciones? Moviendo los hilos tejiendo incoherencias con la aguja afilada. Miro sin comprender el paso ni el caminante. Es otro, más desconocido. Pero vi algo que me recordó en él, la longitud de los pasos, la determinación, la finalidad. El caminante desesperado y sediento de aquella historia vieja en el baúl de la inconsciencia, era desconocido. ¿Te conozco, desconocido? Le pregunté, y él mirando su camino acelerando sus pasos me contestó con una pregunta ¿Te conoces a ti mismo? Agaché la cabeza y me resigne a la búsqueda, la misma que el desconocido, conocerse a sí mismo.

Antes de comprender quién era escribí las últimas líneas, éstas últimas, yo era la historia de lo que había sido la búsqueda. Lo garabatee en la tierra del camino donde me quedé por un tiempo indeterminado.

Extraño, te extraño

Para él, que se sabe a estas alturas o por lo menos...lo sospecha

No te llegue a conocer muy bien. Fuiste de esas personas que aparecen y luego se esfuman sin anticipación. Puedo describirte extraño, tus ojos eran una mezcla entre verde y ocre, tu cabello, de color negro. Fuera de tu aspecto físico fuiste mi extraño. ¿Por qué se me escapa el pronombre posesivo a algo tan contrastante como es la misma palabra “extraño”?

Es extraño, ajeno a mí, pero cuando pienso en que tal vez conocía al extraño, se doblega, el “mi”, bajo la voluntad endeble. Quizás por que formaste parte de mí historia, algo marcaste en algún punto, que hizo que resaltaras de los demás extraños sin pronombre de posesión.

Ahora que pasaste corriendo por mi vida, y tuve la fugacidad de poder verte, siento, la ausencia. Estaba, estoy, y estaré condenada a la ausencia. Sin embargo antes de que llegaras a ser mi extraño, eras simplemente “extraño”, por que no te había conocido empíricamente. Podía vivir con el extraño sin conocerlo, pero, ¿Cómo vivir sin mi extraño?

Si supiese el por qué desapareció sin dejar rastro, o pudiese ver que existió, olvidaría. Verlo una vez más, conocerlo de verdad, para que deje de ser el fugaz recuerdo de mi extraño.

Si pudiera saber la razón de éste sentimiento de añoranza a lo desconocido, sería feliz. Pero tengo que decirte algo, tan contradictorio como los sentimientos puros:

Extraño mío, te extraño.

El visitante

Cualquiera que fuese tu nombre, estás, y te siento. Miro abriendo los ojos lo más que puedo, no te veo en la mañana nublada. Hay una presencia extraña, y no me siento sola. Aparentemente en la habitación circular no hay nadie del mundo sensible. Yo, amontonada en la blancura de las sábanas, miro sin ver, a ese ser tan especial. Escucho su susurro en la naciente bruma matutina que envuelve el recuerdo de la existencia gris.

Entre sus palabras inteligibles descubro una nota familiar. Alguna vez, antes, no recuerdo bien cuándo, había escuchado esa voz. Era melodiosa, empalagosa y muy embriagadora. Temí por mi cordura, pero seguí las deducciones para saber dónde me llevaría la duda. Si ya lo había escuchado antes, debía recordarlo. Tenía que acordarme de lo que producía las palabras.

Su artífice se esfumó, y los sonidos fueron cesando, hasta dejar de escucharse. Era peor el silencio, que se llevó la bruma de la mañana, dejando el débil rayo de sol naciente. Lloré como no lloraba hace mucho, sin razón aparente. Se había ido, y no sabía quién era mi extraño visitante. Se que no era igual a mí, por que su idioma era incomprensible, pero su tono, conocido a la vez.

Miré con escepticismo las sábanas blancas revueltas, y algo suave rozó mi tobillo izquierdo. Una frágil y etérea pluma blanca se deslizó, proveniente de mi almohada, pensé. Dejé que se escurra entre mis dedos, y voló por la ventana abierta, desapareciendo en contacto con el rayo de sol.

Mañana, tal vez, tendré más suerte.

El reflejo blanco

Si, estaba cansada…exhausta, por eso te aparte de mi vida. Te miré y vi que me mentías pero parecías ser tan sincero. Brillabas con el sol como solo brillan los reflejos, más allá de lo que mostrabas en tu superficialidad no había nada. Hice intencionalmente que me dieras la espalda y detrás eras mentiroso, estabas sucio y olvidado, me diste un poco de pena debo admitir. Todos tenemos una parte detrás, a veces un poco descuidada. Pero no había visto algo tan contrastante como tus dos lados en toda mi vida. Uno me decía la aparente verdad cuestionable que tanto esquivaba, el otro simplemente era lo que eras, en el fondo vidrio, nada. Tan frágil, lleno de cosas en vano que no eras más que adornitos. Para qué no te preguntaste nunca, tanta pompa para ser lo que eras simplemente.

Pinté de blanco tu reflejo, y mi memoria descolgó el espejo que te recordaba. Pero me mentía a diario cuando me reflejaba todas las mañanas, invertida. Era como tú, y me venció la idea de descolgarlo de la pared, era vidrio solo frágil y detrás madera pintada con adornos. Tan igual, que se encarnaba en tu recuerdo que sonreía detrás del espejo como mostrándome lo que eras en realidad.

Y así le dí la espalda al espejo, que probablemente reflejaba mi imagen invertida alejándose de tu vida. No lo sabré por que los espejos, no revelan más que superficialidades, pero detrás capaz que son un poco más sinceros que de frente.